Les sanglots longs

 

Des violons

 

De l’automne

 

Blessent mon coeur

 

D’une langueur

 

Monotone.

 

Tout suffocant

 

Et blême, quand

 

Sonne l’heure,

 

Je me souviens

 

Des jours anciens

 

Et je pleure;

 

Et je m’en vais

 

Au vent mauvais

 

Qui m’emporte

 

Deçà, delà,

 

Pareil à la

 

Feuille morte.